La stagione dell'amore

Prima d'amarti, amore, nulla era mio:

vacillai per le strade e per le cose:

nulla contava né aveva nome:

il mondo era dell'aria che attendeva.

Io conobbi saloni di cenere,

gallerie abitate dalla luna,

hangars crudeli che s'accomiatavano,

domande che insistevano sull'arena.

Tutto era vuoto, morto e muto,

caduto, abbandonato, decaduto,

tutto era inalienabilmente estraneo,

tutto era degli altri e di nessuno,

finché la tua bellezza e povertà

riempirono l'autunno di regali.

[Pablo Neruda, Prima d'amarti, amore]